Проснулся. Тихо. Свет в окне
Скользит по стенам, как дыханье.
И чайник шепчет на плите,
Как будто знает всё заранье.
В углу часы ведут отсчёт,
Но не спешат, а будто ждут.
И день, как будто бы не тот,
Что был вчера. Я снова тут
На кухне — крошки, хлеб, тетрадь,
Где недописаны стихи.
И хочется не опоздать
В тот мир, где всё ещё — внутри.
Где можно просто помолчать,
Где снег не давит, а летает.
Где небо — не для снов и знать,
Что кто-то есть. И понимает.
УТРО
© Copyright: Василий Горбунов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125112407901
Свидетельство о публикации №125112407901
Рецензии
