Зима

Зима. Ах, эта рифма – стынь да пустота!
Как будто кто-то выключил вдруг свет,
и мир, вчера еще бурливший до черта,
остался с лампочкой, которой больше нет.

Не ищите смысла. Смысла нет давно.
Он вытек, как прокисшее вино,
в подвал, где крысы водят хороводы,
и трубы ржавые нам шепчут о свободе.

Какая связь, скажи мне, между снегом
и мыслью, что увязла, словно в тине?
И кто сказал, что быть несчастным – грех,
коль это диагноз нашей медицины?

Зима пришла не гор и не из тьмы.
Она – продукт распада, дезинтеграции.
Она – как комната, где долго жили мы
и вот теперь сдаём под реновацию.

Зима – не время жаловаться, ждать
Она – момент, когда пора признаться:
мы все давно уже умеем врать
и мастерски умеем притворяться,

что есть надежда, вера и покой.
Но за окном – лишь мёртвый белый саван.
И кружка кофе не согреет кровь,
когда душа – промерзший старый клапан. 

И потому молчи. Не издавай ни звука.
Зима не любит тех, кто задаёт вопросы.
Она пришла, чтоб показать нам муку
в ее исконном, первозданном глоссе.