По дороге, прямой как стрела,
В дымке странной, где тают все звуки,
Меж страницами яви и сна,
Я шагаю, съедаясь от скуки.
Нет начала, и нету конца,
Нет вокруг ничего, будто в бездне.
Есть дорога, есть я, пустота,
И, конечно, ещё неизвестность.
Я иду, сам не помню зачем,
И куда? Это тоже не знаю.
Я иду сам с собою, ни с чем,
Но, как будто бы, я просыпаюсь.
Ноги сами шагают вперёд,
Голова не находит покоя –
Может сделаю я разворот?
И избавлюсь тогда от застоя?
Сзади точно такая же тьма
На дистанции той же шагает –
Она ждёт… Поджидает меня
На границе сознанья, на крае…
Я не вижу откуда иду,
Понимаю – назад идти глупо.
И финал разглядеть не могу –
Остаётся шагать в той же скуке.
Понимаю: дорога – ведь жизнь,
Ну а ноги идущие – время,
Неизвестность диктует: «Смирись!»
Но вопрос – нужно мне это бремя?
Дорога
© Copyright: Дмитрий Корто, 2025
Свидетельство о публикации №125112407740
Свидетельство о публикации №125112407740
Рецензии