Он не знает, что за окнами —
Утро, вечер, снег, дожди.
Он живёт меж снов и строками,
Где не надо — подожди.
Он не верит в чёткий ритм,
Но и хаос — не спасенье.
Он идёт, как будто мимо,
Но в себе — как откровенье.
Он не ищет оправданья,
Не зовёт и не клянёт.
Он — как тень от ожидания,
Что однажды оживёт.
Он не знает, где граница
Между «я» и между «мир».
Он — как пыль, что в свет ложится,
Он — как шёпот, как эфир.
Он не просит быть услышан,
Но когда ты — на краю,
Вдруг звучит его, как свыше,
Слово — тихое: «Живу».
ПОЭТ
© Copyright: Василий Горбунов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125112407737
Свидетельство о публикации №125112407737
Рецензии