Смычок — палач струны, и та рыдает.
И девушка склонилась к грифу в ласке.
Её плечо осенний воздух ранит,
Звучит в виолончели дождь, как в сказке.
Её ладонь — осенних листьев шорох,
Под пальцами рождается истома.
И звук плывёт, как по воде узоры,
Сквозь жёлтый свет из окон дома.
И музыка, как вихрь из пёстрых пятен,
Крушит тишь улиц, полные забвенья.
И кажется, что этот вечер ясен
Лишь для двоих, сквозь боль и откровенье.
И длится миг. И замерли лучи.
Горит весь вечер, отражённый разом:
И скрипка улиц, и смычок души,
И женщина, вдруг ставшая пейзажем.
Виолончелистка
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125112407478
Свидетельство о публикации №125112407478
Рецензии