Страна, которую мы потеряли

Наш многоликий, стойкий наш народ,
Что видел бездну и взлетал до звёзд,
Прошёл сквозь пламя мировых невзгод,
И строил жизнь на выжженной земле, всерьёз.
Когда ревела сталь, и мир горел в огне,
Он встал стеной, единый, как гранит.
Он шёл на смерть в священной той войне,
И враг был смят, раздавлен и разбит.

От Сталинграда до седых вершин Кавказа
Кричал солдат: «Ни шагу им назад!»
И знамя взвилось над руинами Рейхстага,
Как символ правды и конец преград.
Потом — руины, пепел, горький дым.
Но дух не сломлен, и мозолиста рука.
Страна вставала, вопреки смертям седым,
И мощь её росла, сильна и высока.

Дымили домны, плавился металл,
И Днепрогэс давал Отчизне свет.
Народ не просто жил — он создавал,
Ковал броню для будущих побед.
И новый клич летел через тайгу,
Стучали рельсы, уходя за горизонт.
«Даёшь БАМ!» — на ледяном ветру
Рождался новый, трудовой наш фронт.

Сквозь топи, скалы, вечную метель
Тянулась нить, связавшая края.
И пела молодость, и верилось в ту цель,
Что строим мы для всех — и ты, и я.
Но ветры перемен пришли из ниоткуда,
Сорвав покровы с праведных идей.
Нам обещали сказку, вечность, чудо,
И новых, самых честных нам вождей.

И слово «Перестройка» в дом вошло,
Как гость, суливший пир на целый свет.
Но что-то важное, родное вдруг ушло,
И веры в завтра больше нет.
Мы спорили до хрипа в кухнях тесных,
Ломая копья за грядущий день.
А в это время в играх подковёрных и нечестных,
Над Родиной сгущалась злая тень.

И вот однажды, в тишине рассвета,
Проснувшись, мы не поняли сперва,
Что та страна, что песнями воспета,
Почти мертва. Едва-едва дыша.
Распалась связь, разъединились судьбы,
Нас разрезали по-живому, как ножом.
И то, что строили и прадеды, и деды,
Мы в одночасье больше не вернём.

Осталась боль, осколки сверхдержавы,
И горький вкус потерянных высот.
Но жив в сердцах, и для него нет переправы,
Наш многоликий, стойкий наш народ.
Он помнит всё: и славу, и позор,
И как в руинах находили силы.
И смотрит с мудростью, с надеждой, не в укор,
На свежие, отцовские могилы.

Он знает цену дружбы и предательств,
И громких слов, что обращаются во прах.
Он видел суть сквозь сотни обстоятельств,
И нёс свою страну в мозолистых руках.
И пусть твердят, что всё прошло напрасно,
Что идеалы — лишь туман и дым,
Что жизнь была убога и несчастна,
И лучше б нам родиться не таким.

Но память сердца — не стереть указом,
Не вырвать с корнем то, чем дорожил.
Как тот солдат, что шёл под вражьим скрежетом и газом,
И верил в мир, в котором будет жить.
И эта вера, тихая, глубинная,
Течёт в крови, как Волга сквозь поля.
Она — основа, сила исполинная,
На ней стоит и держится земля.

Мы учимся на сломе эпох и судеб,
Сбирая крохи сломанной мечты.
И пусть история сама нас всех рассудит,
Кто строил храмы, а кто рушил все мосты.
Прошли года. И в новом поколенье,
Что не застало строек и знамён,
Вдруг прорастает смутное волненье,
И слышен гул ушедших тех времён.

И в песнях дедов, в старых кинолентах,
В рассказах тех, кто выжил и дожил,
Они находят в правильных моментах
Тот самый нерв, тот самый внутренний посыл.
И пусть дорога будет незнакома,
И ждут нас бури, беды и шторма,
Но есть в душе незыблемая аксиома,
Что после самой тёмной ночи — не придёт зима,

А будет утро, светлое, иное,
Где, помня всё, что пройдено до нас,
Мы вновь построим что-то неземное,
В свой срок, в свой век, в свой самый главный час.