СимфониЯ

До крыльца своего добралась пролив семь потов.
День на убыль, душа ворчит внутри где-то в теле.
Ноябрь.Тонкой паутиной снега покрыты  крыши домов,
И летят на меня  истории Святой Христианской Иудеи.
 
За инфернальный  загул, за попранный советский  прах,
За развал, перестройку , Там нам ещё  не простили,
Войнами,  безработицей  на Руси  понастроили плах,
Наш Российский простор -  клон Синайской пустыни.
 
В каждом селе есть праведник*,  их не знаем  имён,
Они молитвы поют в духоте и в февральской метели.
Святым Духом ведомая  толпа  с Апостольских времён,
Злых ангелов от нас отгоняющая,   в иные пределы.

Я дошла и устала шагать по пустыне, я не чувствую ног,
Мы в России, нам не  надо искать никакого другого кумира,
Как Бродский сказал - в деревнях, на природе селится Бог,
Он нам Солнцем поёт, играя симфонию Спасения мира.©
*
* Село без праведника не стоит – поговорка.
* « В деревне Бог живет не по углам…» И.  Бродский.