Сметают нас, как крошки со стола,
болезни, войны и проклятый случай:
вчера родился, завтра жизнь ушла,
а между — жил. Такая участь.
Согнулась мать над гробом, замерла жена —
красивая, но как же постарела.
Две тени — дети. Взвыла тишина
и обожгла слезою высохшее тело.
Под фотокарточкой цветы —
сочатся красным, синим, белым.
Мне душно. Думаю: где ты?
не может всё кончаться этим телом.
Мы крестимся невнятно,
будто бы стесняясь,
не веря, попросту цепляясь
за то, что совершенно непонятно,
но пахнет дымным ладаном
и слышится при чтении Псалтыри —
и это больше жизни надо нам,
чтобы сбежать от смерти в этом мире.
Ответь мне, Господи. Где он?
В твоём ли царстве? Где твоя обитель?
Вчера я слышал колокольный звон,
но не поверил, что придёт Спаситель.
Ф. Д
© Copyright: Антон Цыба, 2025
Свидетельство о публикации №125112404856
Свидетельство о публикации №125112404856
Рецензии