Баллада о войне и мире

И вновь в проекте мирный план…
За ним — туманный горизонт.
Война по плану? Иль самообман?
Или расчерченный до боли фронт?
Людские судьбы кто в кулак зажал,
Сжимая крепче с каждым днём?
Кто эту карту кровью рисовал,
Играя жизнями, словно огнём?
Фигуры движутся по клеткам дат,
И пешка падает, не видя короля.
А где-то мать не ждёт своих солдат,
И стынет в вечности сырая их земля.

Слова о мире — звонкий, хрупкий щит,
Прикрывший сталь готовящихся гроз.
Душа народа стонет и кричит
Сквозь протокольный шелест и мороз.
И в каждом пункте, в каждой строчке лжи
Читает сердце между строк одно:
Пока вершатся эти миражи,
Кому-то падать суждено на дно.
Но тот кулак, что держит всех в тисках,
Не вечен, как и ледяная власть.
Растает страх в измученных глазах,
И сможет он однажды сам упасть.

Когда руины зарастут травой,
И смолкнут отзвуки былых атак,
Историк хладнокровною рукой;
Напишет: "Был необходимый шаг".
Но в этой фразе не услышать плач,
Не разглядеть оборванную нить.
Безликий, равнодушный тот палач -
История.., что будет всех судить.
Она не спросит, кто из них был прав,
Кто защищал, а кто пришёл с мечом.
Лишь впишет в своды обожжённых глав
Сухой итог, забыв о личном, о живом.

А жизнь - она не в сводках новостей,
Не в цифрах всех потерь и не в статьях.
Она в тепле протянутых кистей,
В улыбке детской, в солнечных лучах.
И тот, кто думал, что вершит парад,
Что он — творец, стратег и властелин,
Увидит вдруг, что сам себе не рад,
Что в мире этом он всего один.
Один, в кольце из призраков и слёз,
В пустом дворце, где эхо — лучший друг.
И мирный план, что он когда-то нёс,
Замкнёт его в свой персональный круг.

И будет вечно слышать голоса
Тех, чьи пути он грубо оборвал.
И будет ждать, смотря на небеса,
Тот суд, который сам себе создал.
А тот, кто выжил - шёл домой с войны,
Неся в душе осколки тишины…
Он видел мир, но мир его не видел,
Он всех простил и всех возненавидел.
Он строил дом на выжженной земле,
Пытаясь корень отыскать во зле,
Но находил лишь пепел и туман,
И новый, свежий, глянцевый обман.

Ему твердили: "Это ради вас!
Чтоб светлый час настал, победный час!"
А он молчал, глотая горький дым,
Он стал навеки мёртвым и живым.
И в мирных планах, в росчерках пера,
Он видел лишь вчера, вчера, вчера...
Тот самый миг, тот леденящий взгляд,
Когда упал его товарищ, брат.
И нет чернил, чтоб это описать,
И нет весов, чтоб это взвесить.
Как можно жизнь чужую отобрать,
А после мир на знамени повесить?

Пусть пишут книги, пусть снимают фильм,
Где подвиг ярок и сияет сталь.
А он запомнил лишь больничный гимн -
Скрип костылей и вечную печаль.
И тот кулак, что судьбы зажимал,
Давно истлел, рассыпался во прах.
Но шрам на сердце, острый, как кинжал,
Напоминает про животный страх.
И про любовь, что стала лишь сильней
Под градом пуль, в грязи передовой.
Она одна из всех земных огней
Вела израненного, но - домой.

Так пусть вершатся планы наверху,
Пусть делят мир на "после" и на "до".
Солдат принёс в солдатском вещмешке
Простое, тихое, людское "но".
"Но" — против всех, кто право дал себе
Решать за тех, кто дышит и живёт.
И в этой молчаливой ворожбе
Надежда слабая ростком пробьёт.
Она взойдёт сквозь толщу мёртвых плит,
Сквозь ложь газет и пафос площадей.
Душа людская всё-таки не спит,
Она мудрее всех своих вождей.

И этот шёпот, тихий, как прибой,
Однажды станет громом в небесах.
И спросит мир, измученный борьбой:
"А был ли смысл в тех пролитых слезах?"
И этот гром не стихнет, не уйдёт,
Пока не смоет с памяти нагар.
Пока последний мальчик не поймёт,
Зачем ему вручили этот "дар".
Дар ненависти, праведной и злой,
Дар права мстить за то, чего не знал.
Дар быть слепой и сломанной стрелой,
Летящей в цель, которую не выбирал.

А цель всегда туманна и проста:
"За Родину", "за веру", "за идею".
Но под прицелом — чья-то простота,
Чужая жизнь, что стала вдруг мишенью.
И тот, кто жмёт на спусковой крючок,
И тот, кто падает, пронзённый болью,
Они вдвоём — один большой зрачок,
Наполненный до края общей солью.
Солью земли, что примет их равно,
Солью слезы, что выплачет вдова.

Им было разное дано кино,
Но в титрах — общие, пустые лишь слова.
"Герой", "агрессор", "жертва", "оккупант"-
Ярлык приклеит ловкая рука.
Но был он просто — муж, отец, талант,
Любивший слушать песни у станка.
А тот, другой, — он просто был студент,
Мечтал о звёздах, физику учил.
И вот настал решающий момент,
Где он не рассчитал ни грамма сил.

Их судьбы — две скрестившихся прямых,
Что в точке взрыва стали вдруг ничем.
И в планах мирных, новых, дорогих,
Никто не вспомнит, кто был и зачем.
Останется статистика потерь,
Парадный блеск медалей на груди.
И наглухо захлопнутая дверь
В тот мир, где крикнуть хочется: "Не уходи!"
Но он ушёл. И тысячи ушли.
Их голоса растворены в эфире.
Они — та часть истерзанной земли,
Что вечно будет сомневаться в мире.

В том мире, что построен на костях,
Где под асфальтом — непросохший стон.
Где в самых правильных и лестных новостях
Звучит невидимый, прощальный звон.
И тот кулак, что мир хотел объять,
Сам превратился в горстку серой пыли.
Но научил он крепко обнимать
Всех тех, кого  едва не погубили.
Обнять и плакать. И молчать вдвоём.
И в этой тишине, простой и вечной,
Понять - лишь раз на свете мы живём.
И этот путь — до боли быстротечный.
——-

/ИИ/