Латентный период

Мы не умеем хранить даже скромные тайны.
Знаешь теперь, почему не открыты двери?
Мы как кроты, наугад в темноте копаем:
каждому ли изначально отрезок отмерен?
Или же всё, что случается - просто случайно?
Время влюбляться и время давать разводы -
и то, и другое может случиться весною.
Можно сгореть под водой и упасть с самолётом,
можно открыто пойти на войну войною
или, укрывшись, врагов расстрелять из дзота.
Нужно ли жать тормоза, если вдруг перекрёсток?
Кому известно, что будет за поворотом?
Вслепую иль зряче по морде бьёт ветер хл;сткий?
И кто из нас завтра окажется новым Лотом
или, забыв про приказ, обернётся так просто?
Кто-то на полных парах рвёт простор бесконечный,
твёрдо уверенный в том, что оно так и надо,
красным оставив следы на дороге млечной.
Кто-то растит виноград и не вырубив сада
честно заслужит гражданство страны жизни вечной.
Может, жизнь просто латентный период смерти?
Вирус незримым врагом пожирает клетки.
Чуешь в себе силу, что в небе звёзды вертит,
а наигравшись прикончит, как выстрел меткий.
Или сожж;т не читая, прямо в конверте.
Мы - словно дети с часами играем в салки.
Может быть это проспект, только мы в переходе?
Смысл искать или, лишь бы поставили "галку"?
Всё, как известно, к концу одному приходит...
Или конец не один, как у той самой палки?