На сонных окнах блики фонарей.
На ч;рном небе выжатый лимон,
он словно остров между двух морей,
коварный бес, проникший в детский сон.
Под шатким полом крысы ждут кота,
он на диване, затвердел, как Сфинкс.
В моей душе начальник темнота,
по хрупким венам ищет выход Стикс.
Стальные цепи, пл;тку и кинжал,
на день рождения подарил де Сад,
а на обёртке кровью написал,
что моя смерть - цветущий райский сад.
Жадные клювы безобразных птиц
рвут мою плоть чуть ниже живота.
Больная память - прах истлевших лиц,
а мир вокруг - расплавленный металл.
И их огню сгореть не суждено...
На смену снам, в которых нет меня,
забыв про стыд, как вор, через окно
приходит белая горячка дня.
Белая горячка
© Copyright: Иван Филипповский, 2025
Свидетельство о публикации №125112403580
Свидетельство о публикации №125112403580
Рецензии