Жизнь, ты горбушка хлеба,
да под высоким небом
счастливы будем все мы,
пусть хоть в конце концов.
Я улыбнусь в дороге,
и хоть добры не многие,
буду счастливой, небо,
только не прекословь.
Я на тебя молилась,
хоть кулачки от боли
часто сжимались сильно,
а на двери засов.
Я постучась тихо,
но Ты меня услышал.
Я со своей горбушкой.
Счастье.
В конце - концов...
Ладно, напишу так: 47-й год, голодуха, мать к вечеру мелет немного зерна пшеницы, сразу печет пару пышек на воде, на семерых, вечерять - запах по двору!! Как оказалось теперь неимоверно здоровая пища!! Может, потому и выжил?!
А память навсегда, как праздник Запаха Хлеба!!)))
Коляду послушал, весело! Коляды были, по моему воспоминанию, через наделю после Рождества, кидались пшеницей, рожью. Когда начал соображать что к чему они закончились, а жаль: раннее утро, а станица не спит уже, отовсюду весёлые крики!
До дрожи и слёз меня привели Ваши строки. Бабушка мне рассказывала, как выживали в войну. Я её так любила, и хоть её нет 27 лет уже, всё горюю. Память это не забывает.
Уже завтра щедровать нужно вечером, а мужчины посевают утром рано. Вот и сыпят зерно.
Рада Вам, спасибо за "разговоры"
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.