Как художники грустят
Знаю понаслышке,
Так, "немного" пригубят
И читают книжки.
Дядя Боря был художник
Лишь наполовину:
Пил, собака, как сапожник,
Но не мог картину.
Он халтурой промышлял
В праздник на заводе,
Дядя мой профессинал
Сущий по природе.
Дядя мой профессинал,
А таланта нету.
Так он сам мне рассказал
И не ждал совета.
Он водил меня в музей,
В Русский, между прочим.
Что с меня, я ротозей,
Там Куинджи ночи.
Там село в снегу бело,
Тропка по колено,
А по мне, считай, фуфло.
Дяде Боре в вену
Восхищения укол
Сделал доктор Репин.
Посади меня на кол,
Он великолепен!
Я с трудом, но догонял,
Вслед за дядькой бегал,
Дядя мой профессинал,
Говорил он дело,
Где мазочек как лежит
И какого цвета,
И рука уж не дрожит,
А таланта нету.
Как художник выпивал,
Тут уж нету спору.
Дядя Боря рисовал
К празднику Аврору.
Дядя Боря мой - художник
© Copyright: Сергей Николаевич Петров, 2025
Свидетельство о публикации №125112402375
Свидетельство о публикации №125112402375
Рецензии