Вольный ветер или блудный сын. Притча

Июнь.Суббота.Вечерок.Ласкает кудри ветерок
И тонут в золотом закате дворы и церкви на Арбате.

 Весёлый  дождик раскидал повсюду тысячи зеркал
 И, глядя в них, хмельной прохожий смеётся ,строя лужам рожи.

 Под утро, город спал пока, дождь превратил их  в облака.
И  молодой и дерзкий ветер их  посадил себе на плечи.

 И понеслись через поля на юг на тёплые моря…
 Летят вперёд на всех парах  . то вверх, то вниз  то ух, то ах!
И слышен только смех и визги  , веселый гром и счастья брызги .
 
А вот и море- синь без края на солнце волнами играет.
Катает камушки по пляжу, рисуя дивные пейзажи .

С плеч соскочили облака, кричат попутчику :   пока!
 А он кружится и хохочет, и улетать совсем не хочет.
НО вот  промчал меж  облаков, махнул рукой и был таков!

 Над робким штилем насмехаясь, кидая  брызги в небеса ,
прозрачных волн едва  касаясь ,  ласкает лодок паруса.

 Везде поспеет наш проказник. любимчик смелых моряков ,
Как мотылёк летит на праздник на свет далеких маяков.

 И вдруг, как пёс, с цепи сорвавшись, судов пугая  караван,
 На гоебни волн крутых забравшись, он превратился в ураган.
 
Его порывы- точно звери, терзают лодку рыбака,
 рвут паруса, ломают реи, мешая с пеной облака.

 Вон он летит  над променадом, срывая шляпы и зонты.
Пролил дождём, просыпал градом. Рвёт  горизонт на лоскуты.
 
 К утру, уняв свой  норов буйный , сменив метанья на покой,
 он словно сын из притчи – блудный- вдруг поспешил  к себе домой

. Летит  в Москву, в свои пенаты- чуть оперившийся юнец,
кружит, как отрок виноватый- как встретит там его отец…

И вот Москва . Дворцы  и звёзды .Изгиб реки, чудесный  плёс .
Едва ступив на берег твёрдый , он рухнул, как  побитый  пёс .

Слетела спесь, в душе  тревога .Он просит милости у Бога.
 Божится, путаясь в словах. В своих  ошибках и грехах.
И шепчет небу голубому » Как   я  соскучился по дому…»

А следом прилетела шляпа. Сама. Без крыльев и колёс.
И надпись: Магадан – Анапа -на ней , толь в шутку, то-ль всерьёз.
Всё лето  дворник в  странной  шляпе мёл тротуары на Арбате.

Немного времени пройдёт. Наш ветер полетит вперёд…
С мечтой  о новых городах, забыв о клятвах и долгах.

И тысчу  лет. и тысчу зим , по свету  бродит блудный сын.
На милость божью уповая. Он молча про себя  твердит:
Кто верит. Бог  того спасает .Кто просит,бог  того  простит.

Промчались годы. Он гадает:  что это было?Сон - ли,быль?
 И сам, того не замечая…Он превратился в полный штиль.

Где твоя прыть, твоя бравада? Их с каждым днем трудней нести.
На склоне лет немного надо- покой душевный обрести….