Мы не лезем в гении

Эх, как стали коротки,
Пасмурны, при этом,
Эти зимние деньки:
Тема - для поэта.

Тема - праздник для ума
Даже графомана:
Вариантов будет тьма
Напустить тумана.

Будем тему развивать.
Ведь в любом искусстве
Можно время скоротать,
Говоря о чувстве.

Дни не то, что б коротки:
Это пол-беды бы.
Но - тенденция, прикинь,
Уходить на убыль.

Всё длиннее ночь, а день
Всё стаёт короче...
Что, как день наш, как олень,
Смыться вдруг захочет.

И наступит всюду ночь.
Ну, как в Заполярье,
Свет вообще умчится прочь.
Всё затянет хмарью.

И понятье "Белый свет"
Навсегда исчезнет.
Непонятно, смерть, не смерть,
Но живёшь, как в бездне.

Всюду сыро и темно.
Зябко, неуютно.
Засыпаешь ночью ль, днём:
Нет понятья "сутки".

Только вчувствовался я
В эти ощущения,
Как день новый занялся,
Вроде, чуть длиннее.

И пошла-поехала
Крыша в голове,
Тараканы весело
Пели в трын-траве.

Снова настроение
Выше поднялось.
Мы не лезем в гении.
Так сойдёт, авось.