Говорят, убивает время,
Нет, нас губит тоска без любви.
Она тонко вползает в вены,
Разливаясь по коже, как сны.
Она дышит из тени, неслышно,
Вплетает в дыхание страх,
Она нежно, почти безгрешно,
Оставляет печаль на губах.
Она разум сгибает дугою,
Заставляет забыть, кто ты,
И становится вдруг одной
Из твоих невидимых стен.
Она лечит, когда не просишь,
Когда просишь — в пепел сожжёт,
В её власти и смерть, и росы,
И начало всех наших лет.
Она тихо уходит, как ветер,
Но оставит следы на стенах,
И приходит опять, как примета,
Что живём мы — в её руках.
В её руках
© Copyright: Зарема Жакупова, 2025
Свидетельство о публикации №125112300863
Свидетельство о публикации №125112300863
Рецензии