белое, как снег, красное, как...

А зима снежным барсом, играя,
идёт по следу –
обнимает за плечи и жаром в затылок дышит.
Воздух пахнет темнеющей кровью и первым снегом.
И ворчливые белки гоняют сорок под крышей.
Остро хочется сказки – сандаловой... карамельной...
золотистой на сгибах...
с лиловой изнанкой смысла...
чтобы в ней говорили загадками полузвери...
страшной-страстной-волшебной –
с проклятием и убийством...
«чтобы всё – как взаправду...
чтоб после – поверить в чудо».
Догорает свеча, на дне чашки густеет кофе.
А зима не спешит...
знает – я убегать не буду:
– С кем ещё, как не с хищником, хищнику об охоте
говорить по ночам, если небо в осколках звёздных...
или падает снег в гипнотическом ритме вальса...
а потом – сны смотреть и вставать неприлично поздно,
прошептав напоследок болезненное: «Останься...» –
и, легко обнажившись до вязи белесых шрамов,
улыбаться тому, что поймали момент покоя...

Это сказка о том, как беспечно играть на равных.

Пахнет в воздухе снегом, сандалом и...
свежей кровью.