Девяносто седьмой стих,
И читатель мой притих.
Да будет девяносто восемь,
Если кирпич в меня не бросит.
И буду дальше я писать,
Мне нужно многое сказать.
И про себя и про страну,
Что мы ведём игру одну.
В которой есть ферзи и пешки,
И даже глупые насмешки.
Но хмель похоже отпускает,
Поэта муза улетает.
Но завтра день и снова доза,
И муза выйдет из наркоза.
И прилетит ко мне опять,
Я буду дальше сочинять.
97
© Copyright: Виталий Култышев, 2025
Свидетельство о публикации №125112307696
Свидетельство о публикации №125112307696
Рецензии