7 лет

Семь лет — это много? Да брось, это просто щелчок, затяжка, пробел.
Мы тут все мотаем пожизненный в камерах собственных тел и дел.
Ты спрашиваешь про фейки, пока догорает последняя в пачке.
А я думаю: где ты видела правду в этой безумной скачке?

Фейки — не фейки. Какая разница, если весь мир — сплошной монтаж?
Мы сами — подделки, дешевые копии, чей-то кривой тираж.
Империя лжи или царство правды — один и тот же, по сути, бред.
Семь лет тишины — это, может быть, наш единственный в вечность билет.

Судья стучит молотком, как гвозди вбивает в крышку, тук-тук.
А правда — она не в статьях, она — это сердца испуганный стук.
Если все вокруг — декорация, ширма, картона раскрашенного кусок,
То семь лет за «ничто» — это, знаешь, отличный, черт возьми, срок.

Так что не бойся. Танцуем дальше на лезвии этой тупой бритвы.
Наши слова — не улики, детка, наши слова — молитвы.
Пусть пишут «фейк» на наших могилах, на небе, на лбу.
Мы выпьем за это. И, смеясь, мы видели их всех в гробу.