Вновь запила душа и пьёт тоску,
До дна, до дрожи, до небытия.
Взлетает ввысь, как птица в облака,
И камнем вниз туда где пустота.
Туда, где память — выжженная степь,
Где время — лишь застывшая смола.
И рвётся в крик натянутая цепь,
Что эту душу к телу привлекла.
Она хмельна от горечи обид,
От слов, что жалят хуже острых стрел.
И каждый новый день её казнит,
Назначив боль как жизненный предел.
И нет руки, чтоб удержать полёт,
И нет плеча, чтоб голову склонить.
Душа сама себя на части рвёт,
Порвав последнюю надежды нить.
Но в этой тьме, где гаснут все огни,
Где каждый вздох — предвестник тишины,
Она найдёт покой в конце пути,
Уснув на дне бокала без вины.
Теперь лишь сумрак, горькое питьё,
И вечный спор с уставшей головой.
Такое, видно, ремесло её —
Быть пьяной от печали мировой.
Вновь запила душа и пьёт тоску
© Copyright: Абульханов Фархад, 2025
Свидетельство о публикации №125112307070
Свидетельство о публикации №125112307070
Рецензии