До твоего высочества
Мой гений не дорос, -
Как весело хохочется
Тебе от этих слёз!
Иду к тебе паломницей
С молитвой на поклон.
В часы моей бессонницы -
Покойнее твой сон.
Впустую нежной жалобой
Тревожу гордый Рим.
Впустую лаской балую, -
Не станешь ты другим.
Напрасно сердце чёрствое, -
Сухарь, - мочу слезой.
Но мне не нужен, чёрт возьми,
Теперь никто другой!
16.11. 1999
Сухарь
© Copyright: Упавшая с Луны, 2025
Свидетельство о публикации №125112306805
Свидетельство о публикации №125112306805
Рецензии