Дитя Поэзии

Поэт – дитя Поэзии. Не более.
Он в колыбели рифм баюкал дух,
И первым словом, брошенным на воле,
Была строка, ласкающая слух.

Метафоры он вскормлен грудью был,
А Муза стала няней в тишине.
Он рос, страдал и набирался сил
Рисуя мир, как в сказочном окне.

Поэзия его вела за руку
Сквозь боль избитых, мёртвых фраз,
Учила слышать трепетную муку
В молчании чужих, безумных глаз.

Она дала ему свои игрушки –
Размеры, ритмы, звуков хоровод,
Что ждут его на солнечной опушке
Души, где вдохновения восход.

И вот он вырос. Но остался сыном,
Послушным воле матери-судьбы.
Он пишет не пером, а сердцем сильным,
Что вторит пульсу ветра и борьбы.

Пусть говорят: "Творец! Создатель! Гений!"
Он лишь пожмёт плечами, пряча взгляд.
Он – вечный ученик её велений,
Её "случайный", преданный солдат.

И до морщин, до самого финала,
До той черты, где обрывает нить,
Он будет звать её с любовью: "Мама"
Во имя силы строк и слова – жить!