Моя вина лишь в том, что я - не он.
Что имя моё пишется иначе.
Что вместо баса - звучный баритон.
Что слёз восторженных не прячу.
И даже если б поглупее был,
Но с богатырскими руками,
То всё равно бы был тебе не мил.
Не тот заряд, похоже, между нами.
Ты с упоением внимаешь его словушку.
Посмотрит на тебя, и ты растаешь.
Твой идеал всех выше на головушку.
Средь сухарей он будто мякиш.
Моя вина лишь в том, что я - не он.
Чтоб помажорней жизнь моя звучала.
Из тела вырву душу, выкину в огонь,
Как догорит - я всё начну сначала.
Все мы не дотягиваем до чьего-то идеала
© Copyright: Кругляков Евгений, 2025
Свидетельство о публикации №125112306361
Свидетельство о публикации №125112306361
Рецензии