И среди мусорок невзрачных,
Как в твоём районе домов,
Возьмёшь мелок и, словно по бумаге,
Одну мне мысль проведёшь:
- К чему мы придем?
«К крови без войн, разлитых вином.
Мне это чужо, срастусь я с землёй.»
Тобой услышан мой намёк, но,
Окинув взгляд свой на многоэтажки,
Поспешно строку уберёшь
Рукою трепетно писавшей:
- К чему мы придем?
«Путь наш тяжёл, разрастётся любовь.
Мне это чужо, срастусь я с землей.
Разрушить всё двумя руками
Среди холодных мертвецов?
Идти по городу убитыми ногами
И не усвоить свой урок?»
- К чему мы придем?
«Хороший вопрос. Но есть ли в нём толк?
Нужна ли любовь, если нет в ней окон?
Как у домов с родной семьёй,
Где двери нас манили гнаться за мечтами.
Мы думали: «За дверь зайдем и заживём.»
Чтоб стать за нею мертвецами.»
- К чему мы придем?
- Я не знаю. Взяв твой мелок,
Нарисую цветок, средь мусорок станет заметней.
К чему мы придем?
© Copyright: Дмитрий Венгрийский, 2025
Свидетельство о публикации №125112306069
Свидетельство о публикации №125112306069
Рецензии