* * *
Жизнь всё торопится, крикну вдогон:
что же так узок стал ближний круг!..
Птички повадились мне на балкон,
каждая птичка – умерший друг.
Вместе учились, служили, нашли
неосязаемое между строк,
вместе, освоив вращенье земли,
поизносили машин и сапог.
Порознь болели, страдали, молились,
ссорились вместе, шли на разрыв,
порознь влюблялись и разводились,
вместе прощали, обиды забыв.
Тот же пейзаж, только нет корешей,
юность погасла, гитарой звеня,
каждый благое оставил в душе,
каждый в могилу забрал часть меня.
Пыжься-не пыжься, дорога одна:
жизнь для живых, только смерть одному.
Птичкам в кормушку насыплю пшена,
водки начислив, друзей помяну
и загрущу. Эту жизнь не объять –
спорны свершения, пошлы мечты,
нет в ней стабильности, трудно понять
плахи ошибок, мглу пустоты…
Жизнь всё торопится...
© Copyright: Михаил Юрьевич Соколов, 2025
Свидетельство о публикации №125112305250
Свидетельство о публикации №125112305250
Рецензии