Пил грушевый компот - 3

Пил грушевый компот я из старенькой, дедовской кружки,
Пробегая по памяти той оголтелой войны.
Растянулась резинка у сломанной в бытности дужки,
А ряды, говорил он, от смелости нашей стройны.

И не сыро в землянке, которая топится печкой,
И не голодно вместе, когда на горбушке есть соль,
За туманами свет и мосток за журчащею речкой.
За украдены жизни испытывал скорбь он и боль.

Он курил табачок по привычке в газетной бумаге,
Приговаривал тихо, что крепок ядрёный дымок.
Начищал ордена, что вручались за смелость в отваге,
И забыть ту войну, ни на день, даже в праздник не мог.

Вспоминал про бойца, что роняет кровавую каплю,
И наказ его тихий, что дома родимая мать,
На рассвете, в болоте - красивую, белую цаплю,
Как под шелест дождя на минутку ложился он спать.

Пил грушевый компот он из старой, простреленной кружки,
Застывала слезой память той оголтелой войны,
Поправлял у очков на резинке скреплённые дужки, –
«Помни, милый внучок, что у Родины тверди сильны!»