Кукла Маша

Это разве мой сон? Нет. Видение вещее.
Зеркалам улыбался механический клон,
рядом брошены вещи:
кукла Маша с глазами бездонными тьмы,
алкоголь
лез обратно в бутылки.
Кто-то пел на фальцете псалмы.
- Кукла Маша! Ты что?
- Я – Ассоль,
личный сейф и копилка
червоточины душ в кашемирах пальто,
спичек, вилок и чёрных сердец…
    Пыль спиралью… Но сну – не конец,
там видение внешнее.
В поле ярко горит весь в руинах Донецк…
Или Троя нездешняя.
Тянет пламя свинец площадей лавой в степи.
Но зеркальный мой клон. Он кузнец. Ладит цепи
на запястья Ассоль, будоража
Лондон, Рим, Будапешт, куклу Машу.
Это разве не сон, где реальность картин – слишком плоская?
Пуля входит в затылок Венеры Милосской.
Обнажённая грудь бесконечно кровит,
орошая клубникой квадраты из плит.
Или это рябина? На то он и сон.
Лучше сделать запрос в Телеграмме и Гугле,
но стоит в зеркалах виртуальный мой клон,
словно ядерный взрыв грибовидный округлый.
Пепел громко стучится мне в душу. О, боже!
Там уже есть зола лагерей.
Кто-то режет доской на ноже чью-то кожу
для шевронов солдат USA.
    Но смеётся взахлёб механический клон,
губы красные, маска зелёного грима:
- Кто сумел предсказать разрушение Рима
в день, когда был сожжён Парфенон?