Но поздно. Тихо спит Одесса.
А.С. Пушкин
… Но поздно. Тихо спит Одесса.
Погас закат. Затих прибой.
Пора бы, наконец, домой;
Расслабиться, переодеться.
Зеркальная луна, как ртуть,
Переливается у мола.
Тревожный скрежет богомола
Мне снова не дает уснуть.
И вдруг я выбреду спонтанно,
Словно в арт-хаусном кино,
Туда, где жил давным-давно –
На Пятой станции Фонтана.
Все тот же дом. Все тот же век.
Гляжу сквозь сомкнутые кроны –
Где в верхнем этаже, нетронут,
Ждет неухоженный ночлег;
Где, словно от тоски лекарство,
Светильник тусклый над столом
И Пушкина старинный том –
Издания Адольфа Маркса.
Одесса
© Copyright: Андрей Галамага, 2025
Свидетельство о публикации №125112304763
Свидетельство о публикации №125112304763
Рецензии
