*
Виктору Петровичу сто лет,
он сидит на лавке во дворе.
Говорит ему чудесный свет:
ты опять родился в сентябре.
Быт есть долг, твой бег продлился век.
Отдохни, любимый человек.
Бремя жизни вынес на плечах,
труд свой вековой осуществил, —
хор детей шумит в его ушах —
правнуков его — и хор светил.
Эта жизнь была как город-сад, —
листья под ногами шелестят.
Мы пришли на праздник вековой, —
говорят светилам облака, —
и сошлись над белой головой
в честное подобие венка.
Виктору Петровичу сто лет.
Воздух, преломляясь, чуть дрожит.
Двор просторен, и спокоен дед —
всё сейчас ему принадлежит.
Семечки бросает воробьям.
Во дворе тепло, и можно спать.
Сциллы и харибды бытия
закрывают каменную пасть.
Осень набирает высоту.
Всё живое смотрит в красоту.
Век — цветущий и горящий сон,
ветхий дом, негодный для жилья,
и его смирение есть он,
а его сомнение есть я.
***
© Copyright: Рунна, 2025
Свидетельство о публикации №125112304599
Свидетельство о публикации №125112304599
Рецензии