Прохладный август - вечер лета.
Шепчи мне песню поздний друг.
Она не мною будет спета:
Гитара падает из рук.
На ней следы стекла и соли,
Печати отзвучавших драм.
Струна вибрирует, до боли
Врезаясь в незаживший шрам.
Листы исписанных трагедий
Сгорали, вопреки всему.
Среди бессмысленных наследий
Их пыл не нужен никому.
Что толку было отдаваться
Своим порывистым словам.
Я не могла налюбоваться
Блестящим бирюзой глазам.
В моих стихах настала осень,
Погибель ясному уму.
Тетрадный лист давно бесхозен.
Я оживлю на нём строку.
Горячим воском заклеймила
Конверт последний своих слёз.
Ведь мне дана такая сила,
Чтоб пробивать сердца насквозь.
8.08.2025.
00.22
Прохладный август - вечер лета...
© Copyright: Ирина Дорофеева 13, 2025
Свидетельство о публикации №125112304221
Свидетельство о публикации №125112304221
Рецензии