Мой Серпухов

Мой Серпухов. Ты серый в день осенний,
Пушисто-белый, елочный - под Рождество,
Прозрачно-голубой - порой весенней,
Сияешь солнцем куполов ты в летний зной.

Кто Серпухов? Деревня или город?
С руинами Кремля, с витринами ТЦ,
Средневеков, совков - и стар, и молод,
Заброшки - как морщины на лице.

Здесь сквозь столетия переплелись эпохи,
Древняя Русь, барокко и ампир.
Здесь стены помнят от чумы умерших вздохи.
Голод  и пиршества. Войну и мир.

Увитый изабеллой домик с мезонином.
Печной дымок. Пасутся кони. Испокон
Здесь хлеб пекли и ткали парусину,
Чтоб отправлять в туманный Альбион.

Ревели мотоциклов здесь моторы,
И маршем эшелоны шли на фронт,
В кино снимали окские просторы,
Совхозы овощи давали высший сорт.

Чеховским гением, мараевским музеем -
Серпухов славен, как Владимир на коне.
Пусть гортеатр наш не станет Колизеем -
Серпухов скромен, словно бабушка в платке.

Пестрит он красками, как хвост павлина:
Красный, Болото, Металлист, Сайгон,
Черняга, Дворики - провинциально-мило
Назвали жители так каждый свой район.

А для меня мой Серпухов - то Старые Кузьменки,
Деревня, что давно была большим селом.
Иоанна колокольня. Сосна у Городенки.
Купанье, мот, любовь, работа, дом.