Бегут по небу сирые берёзы,
роняя злато, как ненужный сор,
опередив свинцовые обозы,
утюжащие тучами простор
Бегут по небу хилые осинки,
дубы-гиганты, клёны, тополя,
измученные липы – не кровинки,
раскачиваясь, бредя и скуля
Они ж гонимы россказнями ветра,
что демонские крылья распластав,
куда-то тащит лиственных, et cetera,
блюдя неугомонно свой устав
Но ускользнуть, пожалуй, не удастся,
навстречу им – еловый волнорез,
и тут ещё скрипение раздастся –
то сосен авангард наперерез
Волна листвы разбилась о громаду,
деревья стынут, ветками шурша,
упёршись в снеговую баррикаду,
лишь ветра успокоилась душа
А может те так вовсе не бежали,
а если же побег всего лишь сон?
Ответом будут памяти скрижали,
где подлинный секрет запечатлён
Да, это был осенний бег на месте,
но не деревьев – солнышка, небес,
и листьев, догорающих в протесте,
к которому так глух остывший лес!
Бег на месте
© Copyright: Александр Мазепов, 2025
Свидетельство о публикации №125112303118
Свидетельство о публикации №125112303118
Рецензии