Война, как многоточье

Не говорить бы о войне проклятой вовсе,
Ты думаешь я против?! Нет, поверь, я За!
Но за окном по - вдовьи плачет осень,
И шлёт молитвы прямо в небеса.

Забыть войну, не видеть и не слушать,
И не вести потерям безвозвратным счёт,
Но только ночью мне кромсает душу,
Свинцом плюющийся немецкий пулемёт.

И я ползу к нему, с гранатами, на брюхе,
Последними словами Гитлера кляня,
А пули вьются, как назойливые мухи,
И ищут в складках местности меня.

Я тенью стал, я стал змеёй ползучей,
И даже сердце, выдохнув в груди,
Забилось через раз, на всякий случай,
Беззвучное, неслышное почти.

Дополз, метнул по - снайперски гранату,
И пулемётчика отправил на тот свет,
Вздохнул, присел, достал листок измятый,
И чёрный, домом пахнущий, кисет.

Я закурил, чтоб успокоить нервы,
И слышал громогласное ура!
А смерть сидела рядом — вот ведь стерва!
Касаясь острою косой бедра.

Я не могу забыть, война, как многоточье,
Как рана, что покоя не даёт,
И я ползу, с гранатой, каждой ночью,
На продолжающий плеваться пулемёт.
2025 год.