Коронавирус

***
Укутал землю запоздалый снег…
Так люди обнимают самых-самых
Перед разлукой – друга или маму.

Как вдохновенно молится за всех
Метель, крестясь охапками снежинок,
Как Хомка Брут, круги чертя на льду…
И я молюсь! Дай бог, чтоб пережили
Ещё одну всеобщую беду…


***
Авось, метель к утру уляжется...
Но, боже, как же будет туго
Всем, напоследок не обнявшимся,
Не приголубишим друг друга.

Гореть тоской смертельной выжившим!
Лампадкою в укромной нише -
Ни нежных чувств своих не выдавшим,
Ни слов прощальных не сронившим.

Как будет страшен запах ладана...
И тишина после метели
Привыкшим медлить да откладывать..
Считавшим, что еще успеют..

27.03.2020



***
Три дня паниковали всей страной,
Надеясь хоть немного разобраться...
«Мне нравится, что вы больны не мной», -
Признался вирус Covid-19.
2020




***


Разбредаемся по норкам,
Корки хлебные жуя.
Благотворный запах хлорки,
Антисептика струя.

Бум гречаный и бумажный,
Макароны и пшено -
Это всё не то, чтоб страшно,
Но уже и не смешно.

То ли господу молиться,
То бить в бетон башкой.
Кто-то вируса боится,
Кто-то – паники людской.

Стала жизнь чуднее сказки.
Невозможно разобрать,
Что за марлевой повязкой
Губы тонкие таят?

Ироничную усмешку?
Молчаливую мольбу?
Маету: орлом иль решкой
Ляжет на твою судьбу

Оч_редной пакет сюрпризов,
Без которых жизнь скучна -
Павший рупь, растущий кризис,
И ядрёная весна?


 

***

А когда закончится чума,
Сядем у костра, возьмём гитару,
Вспоминать забытые слова -
Добрые слова из песен старых:

Все за одного, один за всех...
Дружба познаётся в трудный час…
Но средь нас уже  не будет   тех,
Кто бы спел всё это лучше нас.

23 марта 2020


***

В ковчеге праведника Ноя
Для всякой твари хватит места.
Но мир охвачен паранойей,
И тварям на ковчеге тесно.

Страшась друг друга, как заразы,
И сторонясь на всякий случай,
Все превратились в дикобразов
Недружелюбных и колючих:

- Держи дистанцию, скотина!
А то проткну булавкой глотку!!!
..А за бортом бурлит пучина.
И все-то мы – в единой лодке.




***
Забыла календарь перевернуть,
А там любезно обещают лето,
Вещая «Ваша песенка не спета!».
И мне охота бокра будлануть!

И откудрячить что-нибудь для вас
Забавное, весёленькое, в рифму.
Поклявшись жизнь отдать за логарифмы
И за тебя, рабочий средний класс!

Сражаться, не жалея живота,
За тополя, берёзки, незабудки…
И, чёрт возьми, за этого Желудка,
Продавшего всех нас за ананас…

«Кому война, кому - что мать родна» -
Припевка из башки не вылезает.
То эта сука масочки скупает,
То гречкой набивает закрома…

Народ страдает, а ему смешно.
Жуёт поп-корн и брызжется слюною…
А я - горжусь своей родной страною!
Но Русь-то начинается - с него…

С таких как он убогих богатеев…
Хотела  «куздру» - муза повела
Писать про кривоносого орла,
Кромсающего печень Прометея.



***

Может, спасают. А может, гробят.
Но, однозначно, что снова – грабят.
В роли пророка себя попробуй
И расскажи про законы грабель.

Всуе горланящим бред воронам,
Зябликам, дятлам, орлам и курам, -
Всем расскажи, что беда – в короне!
Нас убивает коронадурость:

Дурость в короне, всегда на троне, -
Чудище обло, озорно лаяй…
Не панацея: «Сидите дома
Всей своей вольной крылатой стаей!»…

Стаею, стадом, оравой, роем,
Скопом, гурьбой, легионом, силой….
Боже, я тоже «Я вижу Трою»…
Пахнущей газом и керосином!

В роли пророка от знаний тошно.
Знать будешь много – стареть устанешь.
Коронаподлость. Коронапошлость.
Спамят и флудят – а не забанишь!

…В роли пророка... Ни сном ни духом!
Век ничего бы не знать про это!
Но на старуху-то есть проруха –
Раз не пророком – тогда поэтом…


***

Страшней коронавируса - война.
Разрушенные бедные жилища.
Ревущие от горя толпы нищих,
Бегущие неведомо куда.

Страшней - по городам лупящий "град".
Снарядом покалеченные дети.
Колышущий траву погоста ветер.
Прицелившийся в голубя солдат..

Мелькнул меж строчек голубь Пикассо.
Нет для него на белом свете места.
Коронавирус - зло, но, если честно -
Он безобидней, чем вот это всё.

***

Возможно, «цифровой концлагерь» –
Больной фантазии плоды.
Но, словно спирт в солдатской фляге,
В груди - предчувствие беды:

Вот-вот меня за горло схватят,
Пленят, запрут в барак, сгноят,
Внесут в реестр Пятьсот Девятым*.

И всё равно не победят.

25 мая 2020

*Пятьсот Девятый - герой романа Э.Ремарка "Искра жизни"



***
Как много здесь несправедливости и горя! -
Враньё и пьянство, безработица, война.
Короновирус нервно курит в коридоре,
И признаёт, что  он не понял  ни хрена!

Какого чёрта, или нет, какого буя,
Народец, душу продающий за стакан,
Над ним, убогоньким, так бурно паникует
И проклинает безобидную Ухань?!

О, вы, которые до дырищ зачитали
Столбцы статистики и ленту новостей -
Вы без него  неужто  реже помирали,
Оставив сиротами маленьких детей?!

Лишая женщину – защиты и опоры,
Свою семью  ввергая в горестную злыдь  –
Не  закрывали ни страну свою, ни город.
А тут вдруг взяли и придумали  – закрыть?!

Чтоб государство – как пробитый   наутилус –
Упившись горечью морской – пошло ко дну?!
Не понимает нас умом короновирус.
Не потому ли, что живём не по уму?

 

2020




***
Когда-нибудь я внукам расскажу,
В какие мы влетали лохотроны,
Как на уши нам вешали лапшу,
Чтоб мы скупали скопом макароны.

И как мы всей страной кричали "Бля!",
Ощерясь друг на друга, аки звери,
И падал курс российского рубля...
...Но внуки в этот ужас не поверят.