Стихов совсем теперь не пишет,
Пришедший к трезвости поэт.
Он завязал, он бога слышит,
Он бодр, он в расцвете лет.
Рука поэта не трясётся,
И крепок ум, и ясен взор,
И мысль его вперёд несётся...
А вот выходит всякий вздор.
Коварство женщин бесконечно.
Страдает в трезвости поэт,
А муза шляется беспечно,
Там, где поэта точно нет.
Ведь есть непьющие поэты?
Как исключенье? Как укор?..
Пьёт чай поэт, жуёт котлеты,
И музу ждёт на разговор.
О трезвости
© Copyright: Арлекин-Стихоплёт, 2025
Свидетельство о публикации №125112302291
Свидетельство о публикации №125112302291
Рецензии