Что с того,что ты пишешь стихи,
Что косматую осень рифмуешь?
Смотришь в темные скучные дни
И беззвучно о прошлом тоскуешь.
Проза жизни тебе не мила,
Пережить ее, чтоб улыбнуться,
И хотя в поднебесье война,
В сердце дремлют слова,чтоб проснуться.
А пока только странные сны
Будят совесть, смущая сознанье,
Если б только не верила ты,
Что за все тебя ждёт наказанье.
Пусть идут ледоходом слова,
Голубые обломки торосов,
Что несёт нашей жизни река
Средь небесных насущных вопросов.
И светлеет кромешная тьма,
И поют пробужденные дали,
И твои оживают глаза,
У которых отняли печали .
Ледоходом
© Copyright: Евгений Моржаков, 2025
Свидетельство о публикации №125112301775
Свидетельство о публикации №125112301775
Рецензии