***

Картинки вновь замелькали, как слайды в старом проекторе. Я снова бегу по темным переулкам, задыхаясь от страха. Петя тащит меня за собой, ловко обходя мусорные баки и перепрыгивая через валяющиеся коробки. Вокруг – тень, сырость и зловещая тишина, которую то и дело разрывают вой сирен или отголоски чьих-то криков.

Наконец, мы оказываемся в каком-то подвале. Тусклая лампочка едва освещает заплесневелые стены и груды хлама. В углу стоит старая кровать, застеленная грязным одеялом. Петя достает из кармана бутерброды, завернутые в газету, и стакан с мутным напитком.

-Ешь, - говорит он. – Подкрепись. Завтра будет новый день… и новые страхи.

Я сажусь на кровать и начинаю жевать бутерброд. В горле пересохло, и я жадно выпиваю стакан. Напиток оказывается горьким и противным, но я не обращаю внимания. Главное – согреться и немного прийти в себя.

Петя садится рядом и смотрит на меня своими проницательными глазами.

-Ты кто такой? – спрашивает он. – И откуда взялся?

Я пожимаю плечами.

-Не помню, - говорю я. – Контузия. Но я не опасен.

Петя усмехается.

-В этом мире все опасны, - говорит он. – Особенно те, кто не помнит, кто они такие. Но ладно, поживешь у меня. Посмотрим, что из тебя выйдет…