Я не умею писать фальшивые строки,
Не ложатся они на живую тетрадь.
Всё, что рождается — раны и вздохи,
Это то, что внутри уже не унять.
Я не могу натянуть на слова декорации,
Не получится маска на тонкой душе.
Каждый стих — это крик, это боль, это рация,
Что вещает во тьме обо мне и тебе.
Пусть строки резки и порой безрассудны,
В них бьётся правда, как живая река,
Они необъятны, отчаянно трудны,
Но в них моя сущность, открыта, близка.
Я не пишу для молчанья и славы,
Я выбираю нелёгкий свой путь,
В словах нахожу я и ярость, и право,
В них я рождаюсь, чтобы вновь утонуть.
Пускай же они меня держат живою,
Пускай ослепят и разрушат туман,
Ведь каждая строчка, горящею болью,
Мне дарит дыханье — и свет, и обман…
Я не пишу фальшивые строки
© Copyright: Елена Белозуб, 2025
Свидетельство о публикации №125112301067
Свидетельство о публикации №125112301067
Рецензии