Бесполезные мысли ловить,
Наберясь, говорить непонятно,
Нить стихов неказистую вить –
Неразумно, но многим – приятно.
Ну, а, что? Шевелит ветерок
На деревьях листву без стесненья,
Ты ж – непризнанный всеми пророк,
У небес не прося вдохновенья –
Пишешь стих, ковыряя в носу:
Клякс – поля, что ни знак, то помарка.
Так, с гусиным пером на весу,
Не писал и великий Петрарка!
И тебе, пареньку, невдомёк,
Что ты зря переводишь бумагу,
Но ты, в общем, простой паренёк,
Не хамло, но имеешь отвагу
Называться поэтом. Хотя
Ты в поэзии вовсе не дока,
Несмышлёное, в общем, дитя,
Ну, а мнишь себя более Блока.
Вот совет для тебя – не страдай,
Выходи на большую арену:
Напечатай стихи, распродай,
И узнай их законную цену!
Моему знакомому
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2025
Свидетельство о публикации №125112200998
Свидетельство о публикации №125112200998
Рецензии