Бодлер, сплин lxxiv
На урны с прахом, склепы, шлёт дожди,
Туманом бледным загружает мрачный холод,
В предместьях Смерти замолчи и жди.
Блохастый кот у печки как-то нервно,
Трясёт скуластым тельцем в полусне.
Душа поэта стонет среди скверны,
Печален голос, плохо, зябко мне.
Намокшие дрова, шипя, пищат фальцетом;
Часы простуженной им вторят фистулой;
Вальта червей бьёт Дама пик, и это, -
Наследье смерти от водянки злой
Старухи - духом грязных ароматов,
Уничтожает дух любви, он был когда-то...
Свидетельство о публикации №125112209261
Но знаю их плохо
Это просто в дискуссии с Натальей даю свои версии понимания, язык немного знаю
Михаил Просперо 23.11.2025 22:47 Заявить о нарушении