Сын ноября

А я рождён в холодном ноябре,
Когда туман целует провода,
И первый лёд хрустит на серебре
Застывшей лужи, будто бы слюда.

Отсюда и мой характер – не для всех.
В нём стылость ветра, резкость первых вьюг,
И тихий, чуть отстранённый смех,
И узкий, но надёжный, верный круг.

Во мне не пламя летнего костра,
А уголёк, что теплится внутри.
Я – сын дождя, тумана и утра,
Что гасит золотые фонари.

Но кто поймёт ноябрьскую суть,
Тот разглядит за серостью покой,
И сможет в душу смело заглянуть,
И отогреться рядом, под рукой.

Тот не испугается теней,
Что прячутся по тёмным уголкам,
И станет с каждым выдохом родней,
Деля со мной печали пополам.

Мне не нужно громких, пышных фраз
И клятв, что тают с первым же теплом.
Я вижу правду в глубине глаз,
И строю молча надёжный дом.

Мы с ним похожи – дети ноября,
Нам сумерки милее, чем рассвет.
И пусть другие, споря и коря,
Твердят, что в сером настроении нет

Ни радости, ни жизни, ни огня...
Они не знают скрытой красоты
Прощального, осеннего дождя
И хрупкой прелести замёрзшей высоты.