Доктор Айболит Чёрный трансплантолог

Он помнил дни, когда лечил простуду,
Когда был нужен просто так, повсюду.
Когда в глазах зверей светилась благодарность,
А не холодная, расчётливая жадность.

Но мир потребовал иного ремесла.
Эпоха милосердия прошла.
Теперь не стон больного будит по ночам,
А звон монет и шёпот по углам.

«Доктор, мне крылья!», «Доктор, дайте жало!»,
«Чтоб я врагов своих безжалостно карало!»
И он давал. Он резал, пришивал, кроил.
И душу зверя в монстра превратил.

Он стал творцом уродливых химер,
Превысив всех допустимых мер.
Он думал, что дарует им мечту,
Но лишь умножил в мире пустоту.
Ведь сила, купленная за кусок себя,
В итоге губит, медленно, скорбя.

И вот однажды, в тишине ночной,
Он подошёл к витрине ледяной.
Там, в колбе, билось сердце бегемота,
Которого он спас когда-то из болота.
Оно стучало ровно, как часы,
Отсчитывая смертные весы.

И доктор понял, глядя на него,
Что потерял себя до одного
Последнего кусочка доброты.
Что все его кровавые труды.
Лишь способ заглушить тот тихий глас,
Что в нём самом давным-давно погас.

Он больше не целитель, не герой.
Он просто мясник с холодной головой.
И в отраженье скальпеля блеснула
Не гордость, а глубокая сутулость
Того, кто променял своё призванье
На вечное и страшное моральное страданье.