Пишу, родимый, уж вечер на дворе.
И я в своей избе встану спозаранку,
Выйду на порог. Ветер, будет где намёк?
Поклонюсь тебе, чисто ль в моей избе?
Может водица не та, что в проруби родниковой у пруда?
Аль не те ль я приготовила пироги?
Ты, милый, не молчи! Не стой, как истукан,
Скажи словечко мне в ответ, скоро ж, родной, твоей багряный рассвет!
Спокойно, милая, мы в молчании пребываем:
Нет слов, нет звуков – тишина!
Хочу посмотреть в твои глаза…
Осталась капля росы у тебя, что пролила, вспоминая меня.
Поклон
© Copyright: Барабаш Елена, 2025
Свидетельство о публикации №125112208013
Свидетельство о публикации №125112208013
Рецензии