Ночь глухая,
глуше пробки.
Мерный ход стенных часов
В мозг прокладывает тропки,
Но поэтам не до снов.
Тишина всё глуше, глуше.
И в труде словесном спад.
Ничего не слышат уши,
Ну а мысли просто спят.
Сон берёт своё,
а наше
Отдаёт нам сторицей:
По утрам варю я каши,
Строфы –
сами
спорятся.
Сон берёт своё, отдаёт наше
© Copyright: Виктор Сентябрьский, 2025
Свидетельство о публикации №125112207811
Свидетельство о публикации №125112207811
Рецензии