Я тебе, мой друг, никогда не писал,
Возможно, постеснялся Мандельштама.
Я тобою жил, учился, Невой дышал,
На Стрелке бесподобна панорама.
Мне во все века не хватало слов
Рассказать тебе о любви печальной,
О моей тоске разводных мостов,
Ослепительной, изначальной.
О тягучем мареве белых ночей
Неземных, как топленое молоко,
О неточной пушке, старости кирпичей,
Соединивших барокко и рококо.
Ты прости, дружище, но я умру
Не среди твоих параллельных линий,
На Васильевском острове, на ветру.
И с чего он взял, что ты темно-синий?
Видно Бродский к тебе прилетел потом,
После смерти в Бруклине, на чужбине.
Чайка белая резким своим крылом
Машет тем, кого уже нет в помине.
Сколько нас, любивших тебя навзрыд,
Так пронзительно, так фатально?
Ты для всех один, ты всему открыт,
Параллельно, горизонтально.
Городу
© Copyright: Вячеслав Гришко, 2025
Свидетельство о публикации №125112207493
Свидетельство о публикации №125112207493
Рецензии