Какого ***?

Пусть третьесортный как поэт,
Но первоклассный вид костей что будут под землёй,
Насквозь пропахший дымом сигарет
Стою перед тобой
В тонкой рубахе,
Хотя на улице зима и вьюга,
Курю и думаю – зачем ты влюблена в меня? –
Точнее – Бля, какого ***..


Рецензии