Пусть третьесортный как поэт,
Но первоклассный вид костей что будут под землёй,
Насквозь пропахший дымом сигарет
Стою перед тобой
В тонкой рубахе,
Хотя на улице зима и вьюга,
Курю и думаю – зачем ты влюблена в меня? –
Точнее – Бля, какого ***..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.