Ноябрьский воздух — колкий и седой,
Сплетает в небе кружево из дыма.
Природа, утомлённая борьбой,
Готовится к объятиям — ранима.
Где правит бал холодная метель,
Где мир одет в хрустальную постель.
Река, что летом нежилась, журча,
Теперь течёт задумчиво и строго —
Её волна — как лезвие меча.
Тускнеет, застывая у порога.
И первый лёд, прозрачный, как слюда,
Сшивает берега, как и всегда.
Он хрупок, словно тонкое стекло,
И в нём дрожит последнее свеченье.
Всё то, что вглубь теченьем унесло,
Находит в нём своё оцепененье.
Игольчатый, узорчатый наряд
Летит на воду, заключая в ряд,
Он хочет так, и это — его мнение.
А рядом, на пожухлую траву,
Слетает первый снег — он смелый, влажный.
Угаснут звуки, красит синеву,
И каждый шаг по льду — конечно, важный.
Так наступает медленный финал
Для осени, кормящей нас дождями.
Ноябрь порог зимы нарисовал
Морозными и снежными штрихами.
Ноябрьский воздух
© Copyright: Леонид Самошенко, 2025
Свидетельство о публикации №125112206561
Свидетельство о публикации №125112206561
Рецензии