За жизнь подборка

Все стихи из этой подборки, да и если честно, то все остальные вытекают из прожитого. Они в той или иной степени отражают взгляд на то, что вокруг, взгляд на себя, и некоторые принципы, которым хочется следовать. И признаюсь не всегда удается, но очень хочется.

Память.

Листаю памяти страницы,
Их невозможно изменить,
Там остаются те же лица,
Их таже связывает нить.

И те же виды, те же мысли,
Но лишь меняется цена,
И все приходит новым смыслом,
Когда спадает пелена.

Когда читаешь их без фальши,
Без оправданий и наград,
А время, все уходит дальше,
Но кто же в этом виноват?


Пожелание себе.  (сочинил почти сорок лет назад).

Хочу писать, когда мороз по коже,
И строки льются словно кровь из ран,
На отмашь бьют и пошлость и обман
По их слащавым, хитрым рожам.

Что б перегар хмельной пирушки
Развеять вихрем своих строк
И дым летящий в потолок,
И глупый смех твоей подружки.

И что б друзья мои сказали -
Быть может ты и не поэт,
Но в этих строках тайный свет
Твоей души мы увидали.

 
Воспоминания.

Отмерил я шесть тысяч километров,
От места где родился - из Москвы,
Кругом тайга и холод мокрых ветров,
И света много, но хватало тьмы.

Наш лагерь, а кругом сплошные сопки,
И мошкара и слепни, что в жару,
И столько пахоты, что не бывало стопки,
Ни вечером, а значит по утру.

А мне тогда чуть, чуть на восемнадцать,
С тех пор почти пол века словно миг.
Но в памяти, все намертво осталось,
А память верит - ты же не старик.

Прыжок.

Наш лагерь при строительстве БАМа, стоял в 35 километрах от ближайшего поселка, а транспорта было всего два Магируса (грузовики) - вахтовка и инструменталка. Договаривались с машинистом, он забирал в поселке и на нужном километре сбавлял ход.

Мне приходилось прыгать с поездов,
Лететь с площадки против хода,
Промеж отметок - осевых столбов,
Кругом тайга, и нет совсем народу.

Вот машинист ушел на тихий ход,
И на прыжок отводится минута,
И если опоздаешь, унесет,
На сорок километров от маршрута.

И семь часов идти, конечно лень,
И это, как основа для решенья.
Сомненья растворяются, как тень.
Толчок, полет сливаются в мгновенье.

Похмелье.

Утро серое, малость опухшее,
Пляшет рюмка у треснувших губ,
Вы конечно верите в лучшее
Извините, что пьян и груб.

Газон.

Нас подстригают, как газон,
А мы покорные, как травка.
Растем, как цены на заправках,
Под пропаганды пустозвон.

Мы отупели и смирились,
И каждый бьется за свое,
Как быстро мы переродились,
Приняв чужое бытие.

А за смирение и покорность,
Платить придется уж не нам,
Людей, что потеряли гордость,
Легко разгонят по углам.

Давай начнем хотя бы мыслить,
А не стонать или блажить,
Приобретем иные смыслы,
Стремясь все это пережить..