Не верь тому, кто скажет свысока,
Что, дескать, молод, не изведал боли,
Что слишком неопытна рука
Для трудной и возвышенной юдоли.
Не в мудрости исписанных листов,
Не в шрамах лет, не в опыте суровом
Живёт источник подлинных стихов —
Он бьёт в душе, в порыве самом новом.
Порой старик, изведавший сполна
И славы мёд, и горечи отраву,
Теряет то, чем юность лишь сильна —
На свежесть чувств священнейшее право.
Его строка отточена, гладка,
Но холодна, как мрамор мавзолея.
А у тебя — дрожащая рука,
Но слово дышит, плача и жалея.
Так пой, душа! Покуда мир велик,
Покуда сердце рвётся и томится,
Твой самый первый, самый честный крик
Навеки в чьей-то памяти продлится.
Ведь не годами мерится талант,
А чистотой небесного напева.
И юный гений — тот же бриллиант,
Что ждёт огранки, искренний и смелый.
Не по летам, а по душе
© Copyright: Уляновский Олег Станиславович, 2025
Свидетельство о публикации №125112205675
Свидетельство о публикации №125112205675
Рецензии