Звенит заветренный хрусталь,
пустеет ящик от комода -
в нём всё приданное от рода,
что мне осталось... И печаль.
С пустой котомкой на плечах
я слышу возглас парохода...
Моей свободы тлеет ода
в его раскатистых парах.
А пыль осевшая на полки,
золой времён не назовёшь -
все голоса давно умолкли.
В степях шумит, как прежде, рожь...
Хрустать, что отдан был за грош,
во мне оставил лишь осколки.
Сонет к себе
© Copyright: Евгений Сокольских, 2025
Свидетельство о публикации №125112205611
Свидетельство о публикации №125112205611
Рецензии